La Mejor Poesía Que Nunca He Escrito

¿Qué tal amigos? He descubierto Estoy descubriendo, que no soy ni como yo creía, ni quien yo creía. Me ha pasado una cosa muy rara. Para empezar llegué a pensar que podía ser constante, pero ni siquiera he podido llevar al día este blog. Soy irresponsable, tremendamente irresponsable, ahora lo supongo así, por eso me autoimpongo una disciplina un tanto dura para los tiempos en que estamos viviendo.

Esta frase me ha sentado muy bien decirla, creo que voy a postear más a menudo, había olvidado lo mucho que me gusta expresarme y que me pueda entender una persona en medio de la nada. Ya ni me acordaba de lo que era escribir algo en un foro y que alguien te responda días después, ¡qué tontería!, pero la sensación es mucho mejor que la que se produce al vivir muchas otras experiencias desgastadoras, ahí van unas cuantas:

- Ir en el asiento de atrás de un coche.
- Ir en coche de noche, mientras la noche cubre con su frescor y las luces de la ciudad crean sin saberlo mosaicos artísticos.
- Estudiar.
- Ser criticado por un profesor.
- Que te llamen tont@, que te ignoren, etc., etc.

En conclusión, escribri aquí no me aburre.

Pero yo lo que les quería decir no era eso, eso sólo iba a ser la excusa de porqué no he escrito en todo este tiempo, y el propósito, siempre incierto, de volver a retomar tal tarea. Yo lo que les quería difundir es la poesía que escribí hace mucho tiempo, la primera tal vez, y que yo pienso que es la mejor que he escrito en mi vida. No se me da bien escribir, lo sé, pero me gusta y escribo mucho. ¡Ay!, no sé ni lo que estoy diciendo, sólo sé que desde hace unos días me duele el alma, sí, duele de una manera que no sé si es de tipo dolor referido, somático o visceral, y cuando lo pregunto, me dicen, "¡qué tontería!" y entonces me duele aún más. Porque siento que no quiero tener nada que ver con este mundo, pero que hasta el aire que entra en mis pulmones le pertenece, y yo, que no le entiendo para nada, me quedo aquí sin saber cómo dar un paso, un salto, o un movimiento a través del aire para que no quede mal en medio de la existencia y quede tan armónico como el arte que supuestamente está basado en el mismo mundo, pero que yo no veo para nada parejo.

He leído a Leon Tolstoi. Ana Karenina.

Cuánto me gustaría decir lo que quiero y que me entendieran, pero si lo dijese no me entendería y me quedaría sin las cosas que quiero decir, pues serían despreciadas y vilipendiadas, y mientras pienso seriamente (ciertamente muy seriamente) que estoy perdiendo la cabeza.

En fin, ahí va el poema que escribí:


Rosa sin espina,
de la tierra sacada,
no hay quien la escriba,
quedóse sin aroma ni fragancia.
En aquella juventud tierna,
quedóse ya abrumada.

Cascadas de agua estancada,
que surge sin espera,
sin espera de las vivezas pasadas.

Refugio en su morada,
teniendo aún las penas rezagadas.

Rosa amarga,
que todavía clavas tus armas afiladas,
contrastando con el sol
tus relucientes espadas.